Mardi

Hoy es un martes
lleno de cosas grises,
de ventanales altos
manchados de costumbres
y sombras de palomas,
de flores no nacidas
que danzan
en el vientre de la tierra,

es un martes
para holocaustos rojos,
para ríos de saliva
que sólo conocen
unos labios,
para asesinar gatos
y verlos arder hermosamente
mientras la noche exista:

bien sé que alla afuera
hay puertas rotas
que navegan a ciegas
en la sangre de los hombres,
que chocan entre sí
para proteger de las palabras
a las nostalgias
más rabiosas

es este martes y no otro,
el agua verde de los ojos,
la lateral angustia
por la vida,
la más dulce posdata
de la más dulce ira.